***

 

Какие б мудрецы из-за морей

Идеями ни зазывали мозг мой,

Отец-то здесь лежит,

в земле промозглой,

Поодаль от разрушенных церквей.

С отцовских незабытых похорон

Он столько раз мне снился,

и во сне мы

Решаем современные проблемы.

Что знаю я, чего не знал бы он?

 

Вот он сидит — согбенная фигура.

Вот я стою — в косе горит тесьма.

И каждый сон почти миниатюра

Тоскующего древнего письма.

 

В моем же сне,

смотри, отец,

как зелен

Край неба там, где снег

лег на дрова,

Смотри,

как стол узорочьем застелен.

Смотри, отец,

покуда я жива.

 

Но что в душе творится у рябин,

Когда на холм, поросший сорняками,

Я ставлю стопку, мажу маслом блин

И лью вино дрожащими руками!

Страниц: 1 2 3 4 5